:: um trecho do mestre... ::

“O Bispo de Digne, para acrescentarmos um pormenor que os jornais omitiram, quando morreu estava cego há já alguns anos, e assim mesmo contente em sua cegueira, tendo a irmã a seu lado.

Digamos de passagem que ser cego e ser amado é, com efeito, sobre esta terra, onde nada é completo, uma das formas mais excepcionalmente estranhas de felicidade. Ter continuamente ao nosso lado uma mulher, uma filha, uma irmã, um ser encantador, que está ali porque temos necessidade dele e porque ele não nos pode abandonar, ter a certeza de que somos indispensáveis a quem nos é necessário, podermos medir-lhe incessantemente o afeto pelo tempo maior ou menos que passa ao nosso lado, e podermos dizer: - Se ele me dedica todo o seu tempo, é sinal de que tenho todo o seu coração -; ver o pensamento que se oculta naquele rosto, comprovar a fidelidade de um ser nesse eclipse total do mundo, perceber o roçagar de um vestido como se fora um bater de asas, ouvi-lo ir, vir, sair, voltar, falar, cantar e sonhar que somos um centro para onde convergem seus passos, suas palavras, suas canções, manifestar a cada instante a própria paixão, sentirmo-nos tanto mais fortes quanto mais doentes estamos, tornar-se, na escuridão e pela escuridão, o astro em torno do qual gravita esse anjo, muito poucas formas de felicidade podem igualar-se a essa. A suprema felicidade dessa existência é ter-se a certeza de ser amado; amado por si mesmo, ou melhor, a despeito de si mesmo; essa convicção tem-na o cego. Em tal angústia, ser atendido é ser acariciado. Falta-lhe alguma coisa? Não. Perder a vista e ter o amor não é o mesmo que estar cego. E qual amor! Amor inteiramente feito de virtude! Não existe cegueira onde existe certeza. A alma, às apalpadelas, procura outra e a encontra. E essa alma, encontrada e provada, é uma mulher. Uma mão nos sustenta: é a sua mão; uma boca roça de leve a nossa fronte: é a sua boca; ouvimos bem perto de nós uma respiração: é ela que está a nosso lado. Depender completamente dela, ser o objeto de seu culto até a mais sincera piedade, jamais sermos abandonados, ter tão doce fragilidade a nos socorrer, apoiarmo-nos a esse bordão seguro, tocar com nossas mãos a Providência e como que tomar em nossos braços esse Deus palpável, que êxtase! O coração, celeste flor obscura, sente-se possuído de um arrebatamento misterioso. Ninguém trocaria essa sombra por toda a claridade do mundo! (...) Sentimo-nos acariciados por uma alma. Não vemos nada, mas nos sentimos adorados. É um paraíso de trevas.” (Os Miseráveis, Vol. 1, Cosac & Naify, pgs. 168-169)

(Ainda faltam umas 800 pagininhas pr'eu acabar o treco todo, mas meu queixo já bateu tão forte lá no chão de tanta admiração que já coloco esse monstro desse livro entre os 10 melhores que eu já li. O Victor Hugo é o máximo, povo! Desliguem esse computador aí JÁ! Tão fazendo o quê longe da biblioteca? =)

CONTO EMBRULHADO PRA PRESENTE
- historieta singela e sem clímaxes, toda baseada em fatos reais -

(Carolzita, esse é pra você! =)

...Por que ele não contou tudo isso antes? Um pouco porque o moleque, pretensioso que só ele, tinha lá seus sonhos de virar um escritor de responsa e obviamente pensava que teria de tratar só de assuntos grandiosos e colossais, em histórias repletas de aventuras, reviravoltas, epopéias, sem esquecer dos eventuais banhos de sangue que todo mundo curte... O público gostava de histórias onde coisas aconteciam! Precisava ter em mãos um enredo como: um príncipe atormentado tendo que vingar o assassinato de seu pai, rei traído de toda uma nação; um engenhoso fidalgo que sai pelo mundo combatendo o Mal como bem fizeram todos os cavaleiros andantes que ele tanto admirava; heróis ousados e temerários perseguindo o Santo Graal... Coisas desse naipe! Nem valia a pena se sentar para escrever uma historieta simples e sem clímaxes sobre duas pessoinhas quaisquer que se conheciam e viravam miguxas do peito, certo? Afinal de contas, as pessoas por aí se conhecem e viram amigas o tempo todo e isso não tem nada de mais. “Com coisas banais não se faz boa literatura!”, pensava ele, bobalhão. Escrever sobre tão pouco pra quê?! Mas aí foi percebendo que esse pouco, pra ele, era muito. E que valia a pena contar, sim, uma historieta singela e sem arroubos, onde não acontecia nada de hollywoodiano, nada de épico, nada de explosivo ou fosforecente – só essa coisa pequena e enorme que são duas pessoas descobrindo uma simpatia mútua que acabava dando em algo ótimo como isso: uma tranquila e deliciosa relação humana.

...por tanto tempo o menino, que era dono de um blog pra lá de impopular, ficava se condoendo por causa daquele maldito silêncio, do lado de lá, soando como uma sala inteira que não bate palmas ao fim da peça, deixando o ator principal temeroso de ter atuado pessimamente... Pensavam que ele tinha criado o blog pra quê, pra ficar ali falando sozinho, monologando com o vazio? O que ele queria, na verdade, era que as pessoas tirassem suas mordaças, vencessem a timidez, puxassem uma cadeira e (tem tanta cerveja na geladeira! Só pegar uma lá...) e viessem puxar papo... E por tanto tempo o menino do blog, tonto que só ele, se decepcionou a cada post com zero comments e zero mails, achando que ninguém lia, ninguém se interessava, ninguém curtia, embirrando feito criancinha que não recebe tanta atenção quanto queria. Muitos textos, nascidos depois de um doloroso parto, escritos com a mais completa entrega de coração, ficavam ali, sem eco, sem repercussão, sem efeito, não muito diferentes do que seriam se tivessem ficado na gaveta, escondidos... “O povo só quer saber de You Tube e Orkut, de Emule e MP3, de pornografia e besteirol!” - pensava ele - “Ninguém está ligando pros meus textos lamurientos, minha imperdoável prolixidade, minhas cansativas confissões... Eles não estão nem aí pra mim!” (Ôôô bebê!)

e aí, num dia qualquer, ele abriu sua mailbox, já sem muitas esperanças de ter recebido resposta da pessoa de quem mais queria palavras (conhecem vocês a angústia de aguardar em vão por uma carta que não vem e não vem e não vem?...), e lá estava um nome novo, desconhecido, assinando uma cartinha que chegava parecendo um presente fora-de-hora. Ele nem era supersticioso, o menino, mas naquele momento pensou que a vida, afinal de contas, nem era tão sacana assim quanto ele andava pensando – e justo no momento em que ele tinha sido machucado e atirado na fossa por uma pessoa, surgiu outra (e que providencial aparição!), para consolá-lo e alegrá-lo e ajudá-lo a se levantar... E que delícia não foi, de repende, descobrir que ele tinha uma admiradora secreta (a primeira e única!), que enfim se apresentava, que fazia a imensa gentileza de não guardar para si como um segredo o gosto que sentia por ler o que ele escrevia, e que aparecia, doce e cheia de elogios, jogando um bem-vindo facho de luz na vida do pequeno Polteirgeist, que estava então numa fase de penumbras...

E foi assim que começou o diálogo, a troca de cartinhas e gentilezas, logo mais os telefonemas e os primeiros encontros combinados. Os dois viram na condição mútua de USPianos paulistanos algo que facilitava o encontro – e tinham o bom pretexto de que é sempre tão “enriquecedor” conhecer pessoas de outros cursos... Ele, ignorantão sobre grande parte da imensa cidade de São Paulo, aceitou ir encontrá-la para conhecer a famosa Faculdade de Direito da Universidade de São Paulo, aquele suntuoso edifício de arquitetura embasbacante, bem no miolo da cidade, não muito longe da Praça da Sé e dos calçadões-formigueiros-humanos...

Ele estava super nervoso e cheio de tremeliques na primeira vez que ligou pra ela, sentado num banco do bosque da FFLCH, pouco após o lusco-fusco. Toda a vida ele nunca tinha se entendido muito bem com o telefone e seus pais nunca precisaram dar broncas por causa dos abusos – tinha um certo pavor instintivo daquele treco que transmitia sua voz pelos fios e a despejava nos pobres ouvidos de alguém distante... E ele achava que tinha algo de estranho e inquietante nisso de estar prestes a ouvir pela 1a vez a voz de uma menina que só conhecia por escrito – por enquanto. E se não gostasse do tom de voz dela, e ela do dele? E se um “não fosse com a cara” do outro? E se ele, esbaforido de tão nervoso, começasse a gaguejar, a atropelar as palavras, a ter brancos linguísticos de dar vergonha? Após muita hesitação, ligou. E a voz calorosa de menina sapeca e jovem que entrou por seus ouvidos dissipou em segundos qualquer temor. Em rápida progressão geométrica vieram os alívios: ufa, ela é normal, legal, simpática, adorável, maravilhosa! Ela parecia falar como se estivesse com um sorriso nos lábios, meio que se segurando para não cair na gargalhada, com uma voz macia e que tinha, ao mesmo tempo, o efeito de fazer quase que umas cócegas dentro dele. Papearam um pouco sobre qualquer bobagem, ele já ficando quase atrasado para a aula da noite (e não se importando nada com isso!), e combinaram o primeiro encontro; ela deu todas as dicas sobre como chegar ao Largo do São Francisco, que ônibus pegar, onde era melhor pra que eles se encontrassem...

- E você vai saber me reconhecer? Cê só viu no meu Orkut a fotinha esquisita de mim com cabelo moicano... hoje tô bem diferente! - ele comentou, com medo de que ela pedisse uma detalhada descrição física que ele acharia difícil de dar. (Nem se lembrava direito de sua própria cara na maior parte do tempo.)

- Acho que sou boa em fisionomias – ela respondeu, para o alívio de ambos.

E lá se foi ele, o menino do blog, para o primeiro encontro com a primeira pessoa nesse mundo que tinha gostado o suficiente de sua humilde casinha-na-árvore internética para ter vontade de conhecê-lo. E ele se lembra até hoje com uma alegre nostalgia daquela agradabilíssima tarde em que ela, servindo de guia turística (aprovada por ele com louvor nessa função!), apresentava empolgada (“adoro apresentar esse prédio pras pessoas!”) as instalações da Sanfran para o carinha da filosofia que nunca tinha pisado naqueles lados. Aquele pátio vasto onde andaram em círculos, aquelas escadarias charmosas decoradas com vitrais, aqueles lustres chiques pendendo dos tetos altos, aqueles corredores em que os passos ressoavam..: belo cenário para que os dois caminhassem, falando sobre de tudo um pouco, até que se sentassem na pracinha-do-túmulo para mais deliciosos minutos de papo fácil, fluido, gostoso. Tempos depois, ele retribuiria o passeio, apresentando a futura advogada, super alienada das realidades do câmpus central, à imensidão da Cidade Universitária, incluindo tudo: Praça do Relógio, Cepê, CRUSP, cinUSP e, principalmente, a tão afamada FFLCH.

Depois exploraram juntos a praça da Sé, o Parque da Luz, o shopping dos plêibas em Higienópolis, o Museu da Língua Portuguesa em tempos de Clarice Lispector, os cineminhas cult da Augusta e uma pizzaria legalzinha ali nas redondezas... Comeram juntos no restaurante chinês por quilo, papeando sem parar sobre seriados de TV (ela recomendando Grey's Anatomy, ele dizendo que achava que nada superava A Sete Palmos...), sobre filmes que gostavam (o Clube da Luta ela tinha achado muito violento, mas do My Fair Lady tinha gostado...), sobre bandas que marcaram suas vidas (ele contando que tinha todos os Cds e singles originais do Belle and Sebastian, ele recomendando a Casey Dienel e conquistando-a para a causa...) - sobre de tudo um pouco.

Acabaram até por serem os protagonistas de um pequeno milagre frente à balança de pesar do self-service: ambos os pratos fizeram acender-se na maquininha um R$ 8,64. Ele achou incrível, aquilo (e nem era superticioso, o menino!), pensando que a vida inteira tinha conspirado para fazer com que os grãos de arroz, os pedaços de frango xadrez e os rolinhos-primavera acabassem por pesar exatamente o mesmo nos dois pratos gêmeos. Ele até pensou em dizer que pra ela: “Vixe, isso só pode ser coisa do destino!”, mas ficou com medo que ela achasse que era cantada.

Andaram juntos de metrô, ela zoando o comodismo pequeno burguês dele, que parecia que só andava de carro e mal sabia como agir naquele excêntrico modo de transporte subterrâneo, enquanto ele se desculpava dizendo que, apesar de realmente não estar muito familiriazado com os modos de transporte plebeus, nem sempre tinha sido assim e que já tinha pegado muito busão na vida, pô! PÔ! E ele, todo gentil e cavalheiro, sempre oferecia carona pra ela até em casa, não por sentimento de dever ou alguma forçada polidez, mas pra prolongar a companhia, a presença, o papo (não queria se despedir assim tão cedo!). E várias vezes, depois dos passeios, ele entregava, sã e salva ali, na esquina da Angélica, aquele serzinho muito mais angelical do que a avenida onde morava.

Se bem que nem sempre era fácil achar o caminho para a Angélica no meio do labirinto imenso que é a cidade de São Paulo. Um dia acabaram se perdendo feio por aí, em plena hora do rush, chegando em lugares estranhíssimos. Ficaram presos em túneis congestionados sabe-se-lá onde, ambos temerosos de que não chegariam tão cedo em casa naquele dia e já se preparando para enfrentar o ronco dos estômagos e o stress de todos os motoristas ao redor. Ela tirou da mochila sua barrinha de cereais, só para enganar a fome no meio do trânsito parado, e dividiram a única iguaria alimentícia que tinham para substituir o almoço, enquanto ela perguntava, meio com medo de ter pedido uma carona que tinha causado tantos incômodos:

- Tá bravo comigo por ter te feito se perder em São Paulo? - ela perguntou, meio de sacanagem, já sabendo que ele não estava nadinha bravo e que, muito pelo contrário, nunca tinha achado tão divertido o fato de estar perdido na maior cidade da América Latina e preso num túnel congestionado que se enchia lentamente com os gases poluentes mais nocivos da história da civilização industrial.

- Claro que não tô bravo! - ele garantiu, convicto, e convenceu. Ela comentou que ele realmente parecia um cara muito sussa.

Depois de passada a cena, ele ficou achando a pergunta muito cômica, vinda de quem veio, como se fosse o maior dos absurdos que justamente aquela menina pronunciasse uma frase dessas: “Está bravo comigo?” E ele pensou naquilo que deveria ter dito, mas que só pensou em dizer depois: “Como assim, 'ficar bravo com você?' MAS DÁ? DÁ?!? Mas que tipo de ser humano neste planeta seria capaz de ficar bravo com uma pessoa como você, Carolina? Me explica - que eu mal consigo conceber... Só se for um completo desequilibrado mental, um psicopata digno duma camisa-de-força, porque qualquer ser normal NUNCA conseguiria a proeza de ficar bravo com você! Você é doce demais, meiga demais, adorável demais, sensível demais, preocupada demais com os outros para conseguir esse ato impossível pra ti de embravecer alguém! Então não me faz essa pergunta ridícula, coisinha!... Ora, se estou com raiva de você! Não ficaria nem que você me desse um tiro!”

E entre os encontros, continuavam trocando suas cartinhas. Singelas, simpáticas, simples. Mutuamente confortantes. E ele se sentiu bem ao saber que tinha descoberto alguém em quem podia realmente confiar, com quem se sentia totalmente à vontade para se abrir, alguém com quem ele sabia que podia contar – for good and bad times. Nos maus momentos, ela estava lá para dizer que tudo ia ficar bem, que ele ia superar qualquer coisa que fosse, justamente quando ele precisava que alguém incutisse esse otimismo que ele quase sempre acha tão tolo... “cê vai ficar bem!”, na boca dela, soava mesmo como um fortificante. E ela estava lá para, justo no momento em que ele se sentia mais valendo nada, mais desprezado e rejeitado, garantir que existiam sim outras meninas por aí que podiam gostar dele, e muito, e muito mais jeito que ele queria. Ela estava lá, com a doçura e a simpatia que ele precisava, sendo muito mais legal com ele do que ele achava que merecia, oferecendo um punhado de elogios tão bons, um ouvido tão disponível, uma ajuda tão solícita, um consolo tão doce – coisas que ela talvez nem saiba o quanto foram importantes...

E isso são só pedacinhos da história, e talvez nem sejam os mais legais, nem os mais significativos, nem os mais memoráveis. Mas esse narrador aqui, apesar de onisciente, não é sacana a ponto de usar os seus poderosos olhos com raio X para sair revelando os segredos alheios assim, sem nenhum pudor...

O fato é que o menino do blog, feliz pela nova amiga, por todas as cartas que recebeu dela, pelas boas memórias que carrega desses passeios que tiveram nesses últimos meses, ficou quebrando a cabeça tentando encontrar um presente pra dar a ela no aniversário que se aproximava, sabendo que não gostaria de somente repetir os velhos clichês e frases feitas de sempre... Ela mesma já tinha resmungado contra as tias chatonas que ligam cheias de congratulações horrorosas e irritantes no dia em que fazemos anos - “um texto socialmente convencionado que irrita!”, ela reclamava, e com justa causa. E o menino do blog, enquanto o 21 de Setembro ia cada vez mais se aproximando, ficou pensando no que faria para dizer a ela o quanto significava pra ele tê-la conhecido, o quanto ele tinha curtido a companhia e o papo dela, o quanto ela foi uma das melhores coisas que aconteceu no ano dele, e sobre o fato de que, apesar de tudo, se o blog tinha servido para que se conhecessem, já tinha servido pra muito – e ele agradecia a ele, blog, por ter existido, e à sua única leitora-transformada-em-amiga, por ter surgido. E o menino acaba achando que, melhor que qualquer mensagem grandiloquente, podia simplesmente contar a história dos dois e embrulhá-la pra presente. Historieta singela e sem clímaxes, talvez um pouco tola para todas as pessoas do mundo que não são esses dois – mas, ainda assim, com um sabor doce de simpatia e de luz...

E ele pensa que não deve somente desejar um “feliz aniversário!”, como se só desejasse para a pessoa esse único dia de alegrias entre os 365 do ano, mas sim algo como: “te desejo uma feliz vida inteira!” E pensa também: pra que dar “parabéns” à pessoa só por ter chegado ao dia do ano em que nasceu, coisa que não exige talento algum pra ser feito? (Parabenizamos o artista ou o escritor pela excelência da obra, o médico pelo sucesso da operação, o arquiteto pela firmeza do prédio, o esportista pelo recorde ou pela medalha – todas coisas difíceis de realizar... já chegar no dia do ano em que se nasceu é bico e qualquer retardado consegue fazer!) E ele pensa que melhor seria dizer: “Parabéns, não por ter chegado nesse dia aqui, mas por ser você! Parabéns por ser você...” E pensa ainda que nem quer ficar nas declarações de afeto usuais e exageradas cheias de eu-te-amo, eu-te-adoro e gosto-demais-de-ti, quando o que ele mais queria dizer era algo bem mais um simples e singelo: “Obrigado por existir.”

=)

i'm worried, i'm worried, i'm worried, i'm always...

just some news:

dei um pulo dois-palito em Bauru pra minha colação de grau e compareci à solene cerimônia no maior dos escrachos: de All-Star preto encardido, calça preta já merecendo ir pro cesto de roupa suja e uma camiseta azul manchada do ketchup do Tio Guerreiro. Tava me achando mó punk e valente por estar tão desencanado numa ocasião em que o povo costuma se fantasiar com aqueles trecos lindos que são as becas. Recomendo muitíssimo a todos unespianos: formem-se em Julho e evitem ter que fritar no Guilhermão por 4 horas naquela mais-que-insuportável cerimônia da FAAC nos fins-de-ano... Em meia-hora tudo se acabou e peguei meu certificado comprobatório das minhas aptidões para exercer o jornalismo. Achei difícil conter o riso na hora do hino nacional e achei difícil não me sentir ridículo lendo aquele pomposo Juramento... Acho tão ridícula a seriedade exagerada das pessoas nessas ocasiões... Eu sinto muito mais vontade de sair dando cabriolas e estrelas por aí do que fingir que estou num "rito de passagem" gravíssimo. 'Cabou-se de vez a facul, pois! O Zarcillo, o Nicola e outros dos meus desafetos bem que tentaram, mas não! Eu não jubilei, não desisti do curso e não fui parar na cadeia pelo homicídio de nenhum professor - todas três coisas que eu cheguei beeem perto de fazer durante essa minha jornada pela UNESP. Pra aumentar a sensação gostosa de alívio, o discurso final da Colação foi proferido pelo 'fessor DOUTOR Antonio Carlos de Jesus (quem me conhece sabe o quanto eu abomino a criatura), em que ele deu alimento para o meu já imenso desprezo com altas pérolas de péssima concordância gramatical: "A faculdade, ELE é um período valioso na preparação para os desafios da vida... e blá blá blá!" Cara, que saudade de ouvir esses horrores toda semana na aula e ficar pensando em repetir Columbine em Bauru! ;)

depois teve festinha open-bar de D.I. à noite, para comemorar de vez o fim dos meus dias na Unesp, e valeu a pena mais pelo reencontro com velhos amigos e compatriotas e pelos papos com uma ou outra pessoa nova que acabei conhecendo. Mas, no geral, lembro de ter me sentido velho e chato no meio daquela gente toda que eu não conhecia e não achava assim tão legal quanto eles pensam que são. A verdade é que nunca fui lá muito festeiro durante a facul inteira e enjoei bem rápido dessas festinhas de rep, todas muito iguais umas às outras, todas com bandas quase sempre muito medíocres, todas cheias de atitudes que me fazem ter um pouco de vergonha da minha geração. Eu até ia nessas festas de vez em quando, só pra não ficar com reputação de eremita, mas costumava voltar cedo pra casa (tradução de cedo: umas duas e meia da madrugada), às vezes por que estava deprimido no meio do povo (nada como uma multidão pra te fazer sentir na pele uma boa solidão...), às vezes para vomitar um porre em paz no meu banheiro ou na árvore de alguma rua deserta. A verdade é que eu sempre tive dificuldades pra me entusiamar com o que o resto se entusiasma (Kurt: "i wish i was like you, easily amused..."). Achava muito mais legal ficar em casa lendo Nieztsche, assistindo Cassavetes ou ouvindo minhas bandinhas alternativas do que "ficar doidão e sair por aí, cantando pneu e gritando pras putas na rua, pra catar umas mina". E hoje fico de cara vendo "a galerinha do ensino superior" se divertindo horrores a cantarolar Backstreey Boys e fazer uma zonazinha básica que parece coisa de adolescente... Confesso que acho todo aquele espetáculo um pouco estúpido e que olho ao meu redor e vejo uma puta mentalidade de colegial nesses universitários aí. Sou chato mesmo. Ainda bem que eu nunca fui nem vou no InterUnesp, porque se fosse só aumentaria meu desdém por esse tipo de juventude descerebrada e babaca que se vê na obrigação de fingir que é alegre o tempo todo, que acha que tem que ficar ostentando a todo momento o quanto sabe "curtir a vida" e que, no fundo, não faz nada além de viver de acordo com os slogans da Coca-Cola. "Amo muito tudo isso"? Eu NÃO amo tudo isso NEM FODENDO. Tá?!

O bom é que me mandei sem muito medo de que vou ter saudades de Bauru. A república já conheceu dias melhores e agora está "quase a casa do Trainspotting"; o câmpus da Unesp, agora que eu acostumei com a USP, parece uma babaquicezinha minúscula e sem graça; e, fora o pessoal da república, o Cadoni e um ou outro colega de classe que ficou na cidade, não há mais ninguém por lá que saiba que eu exista ou se importe se eu estou vivo ou morto. A sensação é de ter me despedido para sempre da cidade onde morei por 4 anos maravilhosos e horríveis.

E a novidade maior dos últimos tempos é que arranjei um trampinho aí... não achei nada mau começar a trabalhar na mesma semana em que colei grau, apesar de saber que eu vou ganhar pouquinho e que isso é só um primeiro passo em direção a coisas melhores. Pelo menos vou estar mexendo com coisas que curto: internet e webdesign, cultura pop e entretenimento, nostalgias e sessões "saído-do-fundo-do-baú"... Tenho andado bastante cansado e sonolento nesses últimos tempos, até porque o meu organismo tava acostumado a acordar depois da meio-dia e agora estou madrugando... Sei lá se vou gostar dessa experiência de assalariado ou se vou sentir saudades de ser um completo vagal, membro da VASP, com os dias inteiros disponíveis para fazer o que bem entendesse. Não sei se gosto do mundo adulto. Não sei se quero ser parte do straight world. Mas vamos lá, ver no que dar...

O curso de filosofia tá um baita dum porre daqueles. Chato pra mais de metro. Minha sorte é que só tenho 3 matérias e que eu posso ficar lendo Victor Hugo e escrevendo meu Diário durante as aulas, assim não preciso ficar me sentindo um completo jumento por não entender uma palavra do que o Tremendão fala sobre a Fenomenologia do Husserl.

Tô cada vez mais preocupado com esse músculo grande, estúpido e teimoso que eu tenho dentro da minha caixa toráxica, do lado esquerdo. Tô preocupado do jeito que o Jeff Tweedy estava preocupado naquela música que eu tanto adoro e que começa assim: "Why i wonder is my heart full of holes?"

E é isso aí.

Essa é minha vidinha, que vai pingando pra fora do balde, gota a gota, dia a dia, até esvaziar.

:: eyecandy ::

Então. Tô lotadão de imagens bacanas para compartilhar com vocês - para o deleite da retina de todos... Ando de nariz afundado nuns livrões ilustrados e almanaques que estou usando no trampo e muita coisa legal está sendo escaneada e digitalizada por nós - e vou ir largando algumas coisas por aqui como tiragosto até que as coisas comecem a ficar prontas... Uma das minhas primeiras missões foi selecionar as capas de disco mais lindas, revolucionárias, originais e embasbacantes da história do pop para criar uma espécie de galeria virtual sobre o tema. Se alguém aí se lembrar de certas capas ultra bacanas que mereciam figurar num compêndio de covers que chegam perto de serem obras-de-arte, por favor larguem sugestões nos comments, certin'? Pensei em criar um flog só pra ficar postando essas belezuras, mas descobri que tem uma chata limitação de uma foto por dia lá no treco, então preferi criar um álbum no Flickr - que os curiosos podem espiar aqui. Me diverti horrores folheando o ótimo livrão 1.000 Record Covers do Zeca para escolher as coisas que mais me agradaram (ê trampo difícil!), mas que devem haver muitas outras geniais por aí que não constam do livro e que não encontrei na minha memória. Descobri algumas curiosidades interessantes que eu desconhecia sobre essa arte subestimada do design gráfico dos frontispícios dos álbuns!: 1) Vocês sabiam que gente como Joni Mitchell, Cat Stevens, Bob Dylan e John Lennon desenharam algumas de suas próprias capas? A Joni, aliás, parece ser tão bem conceituada como pintora por aí que fez até capas para outros artistas - aquela toda bonitinha do So Far, do Crosby, Stills, Nash & Young, é também um desenho dela. 2) Descobri também que a famosíssima banana na capa do primeiro Velvet Underground não é a única contribuição de peso de Andy Warhol às capas históricas do rock: aquela calça jeans que estampa a frente do Sticky Fingers, dos Stones, um dos melhores discos de rock da história do universo, também é idéia do Andy. 3) Eu já sabia disso, mas lembrei faz pouco dessa curiosidade legal: o London Calling, o grande clássico do Clash, tem uma capa que remete àquela do LP mais clássico do Elvis Presley, com as mesmas cores utilizadas para fonte e foto - e fiquei pensando que a guitarra sendo destruída na capa dos punks ingleses é um símbolo forte do tipo de agressividade e energia primal que o Clash injetou no rock and roll presleyano que eles reinventaram e turbinaram tão bem... O London Calling, pra mim, não é só um dos melhores discos da história do rock, mas tem também uma das capas mais significativas e crássicas que eu conheço. 4) Cheguei à certeza de que muitíssima coisa nesse mundo é tudo culpa do LSD! - vejam só a capa do Disraeli Gears, do Forever Changes, da caixinha (maravilhosa) da Nuggets, do disco da Janis desenhado pelo Robert Crumb, daquela incrível doidera mística-hippie da Incredible String Band... o pessoal abusava!... 5) A capa do In the Court Of The Crimson King não é quase tão marcante e inesquecível quanto O grito do Munch?!...

As capas que eu selecionei, por enquanto, foram as seguintes:

13th Floor Elevators - The Psychelic Sounds of...
King Crimson - In The Court Of The Crimson King
The Beatles - Revolver
Cream - Disraeli Gears
Janis Joplin - Big Brother and the Holding Company
Joni Mitchell - Mingus
Bob Dylan - Planet Waves
Crosby, Stills, Nash & Young - So Far
Flaming Groovies - Supersnazz
Incredible String Band - The 500 Spirits
Neil Young - Neil Young
John Lennon - Walls and Bridges
Peter Gabriel - Peter Gabriel
Björk - Post
Dave Brubeck - Time Out
Jimi Hendrix Experience - Electric Ladyland (versão censurada)
Elvis Presley - idem
The Clash - London Calling
The Stooges - Funhouse
Love - Forever Changes
Nuggets - Original Artifacts from the 1st Psychedlic Era

(mandem mais sugestões!)

ó que primor:

MEU PEQUENO INVENTÁRIO DE NOSTALGIAS
(parte IV)

- falemos sobre música! -

HISTÓRIA DOS MEUS PRIMÓRDIOS MUSICAIS>>>> A verdade é que todo mundo já usou o próprio ouvido como privada por muito tempo - e tem gente que continua fazendo isso a vida toda, mesmo que não saiba (ou não se importe...). A não ser que você seja o filho dum maestro ou músico ultra-ortodoxo, que te tocou Mozart e Beethoven desde o berço, que borrifou notas musicais na sua chupeta, que te mandou para as aulas de piano desde criancinha, que te dava chineladas se você ousasse preferir algum hit pop ao Schubert ou ao Debussy, você provavelmente teve os tímpanos devidamente bombardeados com muita porcaria. Eu? Eu já ouvi um monte de merda nessa vida. E ainda hoje sou bem mais meu Ramones de três acordes tosquérrimos, meu Kinks, meu Beatles, meu Sleater-Kinney, do que uma ópera do Wagner ou aqueles trecos do dodecafonismo, atonalismo e o caralho a quatro – não desce!

Mas já que é tempo de rememorâncias, deixa eu ver se me lembro... As estações de rádio prediletas do meu pai, aquelas que sempre rolavam no carro a caminho da escola, do mercado ou da locadora, eram a Antena 1 (lembro até o número certinho no dial: 94,7) e a Alfa FM. Eram estações que tocavam música pop americana, daquele naipe: meio de elevador, meio de motel, altamente piegas e sentimentalóide - a coisa mais uncool do planeta. Tive aí minha pré-escola musical: ouvindo toneladas de Elton John, Bee Gees, Roy Orbison, Air Supply, Simply Red, Al Green, Barry Manilow, Art Garfunkel, Carly Simon, Carole King, Johnny Rivers (cara que quase causou uma gravíssima noite de insônia uns dias atrás, num papo muito maluco que tive...) - entre outros heróis da pieguice pop classuda made in America.

Foi só com o tempo eu aprendi a arte do desprezo cruel contra essas pobres rádios e suas programações chumbregas - que comecei a chamar de “lixo romântico americanóide”, “soft-rock meloso” (e melado), “música de tiozão careta”, quem sabe até, mais recentemente, de “alienação capitalista enlatada para a classe média pequeno-burguesa” (óia!) - isso pra ficar só nas apreciações estéticas que não envolvem palavras de baixo calão. Mas confesso que de vez em quando, hoje em dia, só pelo bem da nostalgia, dou uma paradinha nessas estações só para ver se sinto chegar até os meus ouvidos, vindo direto do túnel do tempo, algum hit que o Eduardinho de 6, 8, 10 anos, ouvia dentro do carro paterno...

Mas esses longos anos de infância ouvindo aqueles charmes todos deixaram suas sequelas, boas e más. As más são poucas, como um asco irreprimível quando ouço “Stayin' Alive” ou “Owner Of a Lonely Heart”, músicas que me deixaram com preconceitos invencíveis contra os Bee Gees e o Yes. Mas as boas nostalgias são muitas: gosto de Elton John até hoje, ainda mais quando me lembro de certas cenas crássicas do Quase Famosos. Tenho simpatias confessas com certos hits irresistíveis do Roy Orbison (“You Got It” sempre foi de-mais!). Eu achava a Mariah Carey, além de gatíssima, sen-sa-cio-nal cantando Jackson 5, ao vivo, quando era ainda mocinha, no Acústico MTV dela. Achava a voz da Carole King uma doçura pra lá de agradável (ela é praticamente é mãe musical da Casey Dienel!) E lembro de muitos refrões que ficavam grudados na cabeça, mesmo que eu, na época, não tivesse idéia de quem eram os artistas que cantavam aquelas grudentas pestes românticas. Quando descobri, anos mais tarde, o grande Bill Withers (e o cara é foda mesmo!), me lembrei de tê-lo ouvido muito na infância, especialmente as clássicas “Ain't No Sunshine When She's Gone” (adoro até hoje!) e “Lovely Day” (uma das performances vocais mais impressionantes da história do soul – parece que o cara tem uns 6 pulmões dentro do peito!). A mesma coisa aconteceu com outra delícia perfeita que a Antena 1 tocava até cansar e que hoje eu continuo achando trimmassa: “I'm So Tired Of Being Alone”, do Al Green (que, não sei porquê, sempre achei ter um nome “de ET”). E quer saber? Eu não discordava da opinião paterna de que nunca tinha nascido cantor como Elton John. Ouvia aquilo tudo com muito respeito. Com um aluno aprendendo o que era “música de verdade”...

Já minha mãe era de um gosto musical de que eu desconfiava mais, desde cedo. Não parecia lá coisa de muito bom gosto não... Ela ouvia umas esquisitices orientais super paradonas, que ela dizia ser coisa boa “pra meditação e e relaxamento”, e que tinham nomes estranhos como Kitaro e Enya. Era dose. Ela também achava o Kenny G o má-xi-mo com aquele saxofone tão “tocante” e assoprado com tanto “sentimento” (se ela soubesse inglês, diria admirada: “mas que feeling!”). Nos momentos em que ela queria música um pouco mais “agitada”, era super a favor de ouvirmos estrelas da MPB na época: além do Ivan Lins e do Guilherme Arantes, que eram “unanimidade nacional”, ela também idolatrava o Djavan (que eu achava um cara meio pornográfico, exigindo que a mocinha decidisse logo se ia dar ou não - “mais fácil aprender japonês em braile do que você...”) e aquele negão-que-tinha-a-voz-mais-incrível-do-mundo, o Emílio Santiago. O gosto dos dois só combinava em poucos pontos (Roberto Carlos dazantiga, por exemplo), mas não rolavam muitas brigas por causa do rádio não. Minha mãe costumava deixar a escolha nas mãos do meu pai, com a condição do volume ser deixado bem baixo – ela parecia não ver graça alguma em música alta e temer pelo rompimento dos tímpanos se o volume passasse de um décimo do máximo. E nunca soube cantar direito, a minha mãe - o karaokê veicular, pois, sempre ficava a cargo do pai, que (thank god!) até que não mandava muito mal não...

Sem falar que outras influências, essas muitos menos honrosas, entraram também no caldeirão das primeiras experiências sônicas que eu tive. Por exemplo: música de empregada doméstica. A coisa é que eu ficava bastante tempo na presença e na companhia da empregada da vez lá em casa, já que a minha mãe sempre trabalhou fora, e acabava ouvindo de segunda mão aquilo que saía do radinho da criatura. Sertanojo nunca rolou de verdade, apesar de eu saber até hoje certos refrões do Leandro e Leonardo e do Chitãozinho e Xororó (sem falar da deliciosa “Maria Chiquinha”, melhor coisa da história de Sandy e Júnior). Meus infortunados ouvidos recebiam mesmo os dejetos da Gazeta FM, a pagodeira mais adorada de São Paulo – e seja dito para o meu vexame que lembro até hoje de algumas canções clássicas do Raça Negro, do Molejo, do Katinguelê, do Exaltasamba e do Só Para Contrariar. Naquelas priscas eras, não era lá muito difícil encontrar o pequeno Dudu tocando um air-pandeiro e cantarolando “Lua váááá, iluminar os pensamentos dela, fala pra ela que sem ela eu não vivo, viver sem ela é meu pior castigo...”. Não culpo as pobres criaturas por terem “me contaminado” com essa lixaiada toda – gostei da minha fase de “plebeu musical”, ouvindo aquilo que alegrava as multidões simples e pacatas desse Brasil, e na época não tinha a mínima vontade de ser “original” em termos de gosto musical, querendo ouvir o que só um seleto grupo de elite conhecia... Não tinha pego o vírus indie ainda.

Depois tive uma fase, no ginásio, de entrar na onda dos poperôs da Jovem Pan, o famoso tutz-tutz-tutz, que o povinho da escola adorava pôr naquelas horrorosas festinhas que faziam nas garagens das casas ou, no caso dos mais bem afortunados, em buffets infantis antenados com o gosto dos "mocinhos". Minha timidez, desde então, não me deixava ficar alucinando na pista de dança como os outros, me acabando junto àquele bate-estaca dos infernos, numa salinha toda cheia de luzes coloridas, piscas-piscas e fumaça artificial cheirosa, mas eu fui na onda do povo e tive uma vergonhosa passagem pelo tecno-pop prêiboi horrendo que tanto sucesso fazia naquela época...

Quanto ao meu caso de amor com o rock and roll, minha noiva mais querida, mais fiel e menos traidora, com quem vou permanecer casado até que o túmulo me engula, digo que não tomei muitas aulas com ninguém sobre o assunto. Não tive nenhum tio hippie que viveu os loucos anos 60 chapado de ácido para me apresentar uns vinis do Hendrix, da Janis, do Airplane e dos Doors. Não tive um irmão mais velho bombando um Sex Pistols ou Nirvana no quarto vizinho pra me ensinar como manifestar rebeldias através dos vômitos do aparelho de som. Fui sozinho descobrindo o som que eu curtia, tendo como principal regra de conduta isso: não posso gostar de nada que os meus pais gostassem! De preferência, tenho que gostar daquilo que os deixe escandalizados... Meu pai até que, de vez em quando, ouvia um som mais rock and roll: tinha um Greatest Hits do Queen que ele adorava (eu mais ou menos...), era fascinado pelo Led IV (mais eu não me conformava com o número de vezes que ele ouvia “Stairway To Heaven” quando “Black Dog” era tão mais legal!), me iniciou nos Beatles com aquela coleta dupla azulzinha (de 1967 a 1970) que ele rolava direto, cantando junto quase todas, e que começava já matadora com a sequência “Strawberry Fields Forever”, “Penny Lane” e “Sgt. Peppers”.

Mas se for para falar de verdade sobre os meus primórdios musicais, tenho que citar pelo menos 4 coisas importantes e que merecem, pois, capítulos só delas:

(to be continued...)

:: biiito! ::

PEQUENAS TERNURAS

"Quem coleciona selos para o sobrinho; quem acorda de madrugada e estremece no desgosto de si mesmo ao lembrar que há muitos anos feriu a quem amava; quem chora no cinema ao ver o reencontro de pai e filho; quem segura sem temor uma lagartixa e lhe faz com os dedos uma carícia; quem se detém no caminho para contemplar a flor silvestre; quem se ri das próprias rugas ou de já não aguentar subir uma escada como antigamente; quem decide aplicar-se ao estudo de uma língua morta depois de um fracasso amoroso; quem procura numa cidade os traços da cidade que passou, quando o que é velho era frescor e novidade; quem se deixa tocar pelo símbolo da porta fechada; quem costura roupas para os lázaros; quem envia bonecas às filhas dos lázaros; quem diz a uma visita pouco familiar, já quebrando a cerimônia com um início de sentimento: “Meu pai só gostava de sentar-se nessa cadeira”; quem manda livros para os presidiários; quem ajuda a fundar um asilo de órfãos; quem se comove ao ver passar de cabeça branca aquele ou aquela, mestre ou mestra, que foi a fera do colégio; quem compra na venda verdura fresca para o canário; quem se lembra todos os dias de um amigo morto; quem jamais neglicencia os ritos da amizade; quem guarda, se lhe derem de presente, a caneta e o isqueiro que não mais funcionam; quem, não tendo o hábito de beber, liga o telefone internacional no segundo uísque para brincar com amigo ou amiga distante; quem coleciona pedras, garrafas e folhas ressequidas; quem passa mais de quinze minutos a fazer mágicas para as crianças; quem guarda as cartas do noivado com uma fita; quem sabe construir uma boa fogueira; quem entra em ligeiro e misterioso transe diante dos velhos troncos, dos musgos e dos liquens; quem procura decifrar no desenho da madeira o hieróglifo da existência; quem não se envergonha da beleza do pôr-do-sol ou da perfeição de uma concha; quem se desata em riso à visão de uma cascata; quem não se fecha à flor que se abriu de manhã; quem se impressiona com as águas nascentes, com os transatlânticos que passam, com os olhos dos animais ferozes; quem se perturba com o crepúsculo; quem visita sozinho os lugares onde já foi feliz ou infeliz; quem de repente liberta os pássaros do viveiro; quem sente pena da pessoa amada e não sabe explicar o motivo; quem julga perceber o 'pensamento' do boi e do cavalo; todos eles são presidiários da ternura, e, mesmo aparentemente livres como os outros, andarão por toda parte acorrentados, atados aos pequenos amores da grande armadilha terrestre.”(PAULO MENDES CAMPOS no belo livro O Amor Acaba)